J’étais venu, seul, le visiter dans la ville où il avait déménagé depuis quelques mois. Mon ami n’était plus le même. Il me traînait, taciturne, dans un centre ville désert sous un crachin d’automne. Il a fait deux trois endroits en me disant à chaque fois de l’attendre à l’extérieur. Ça me paraissait interminable. Le lendemain, je reprenais le car. Je ne l’ai plus revu. Deux ans plus tard ma mère m’annonçait qu’il venait de se suicider. Il avait 16 ans, héroïnomane.
Mon ami s’est sauvé de l’hôpital. Il est de retour chez nous, 6 e jour où je garde la maison, mes frères et lui. Lise, une amie de ma mère, lui avait arrangé un rendez-vous en psychiatrie. Mon ami avait confiance en elle. Lise m’appelle pour me dire qu’il a fracassé une vitre grillagée à l’hôpital et que maintenant il peut être dangereux. Défilé d’intervenants à la maison, puis il est emmené de force. Il menace. À 11:50 tout va être détruit! Je le suis déjà.
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