Mon père avait trois voisins quand il avait sa maison dans un rang près de Drummond.
Le premier avait vu sa grange incendiée par son fils adoptif, le deuxième terrorisait sa femme et le troisième venait de perdre son garçon et un cousin dans un face à face du samedi soir. Dans ce dernier cas, j’avais tout d’abord compris que le fils et le cousin s’étaient rentrés dedans. Et non, on parlait ici de deux accidents distincts. Ça aurait été un peu fou quand même!
Et puis on buvait notre petite bière tiède dans la cuisine éclairée au néon, le silence interrompu par le grésillement des insectes pulvérisés par la lampe de la galerie de chez Lucien.
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