J’étais venu, seul, le visiter dans la ville où il avait déménagé depuis quelques mois. Mon ami n’était plus le même. Il me traînait, taciturne, dans un centre ville désert sous un crachin d’automne. Il a fait deux trois endroits en me disant à chaque fois de l’attendre à l’extérieur. Ça me paraissait interminable. Le lendemain, je reprenais le car. Je ne l’ai plus revu. Deux ans plus tard ma mère m’annonçait qu’il venait de se suicider. Il avait 16 ans, héroïnomane.
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